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Théorie et jeu du Duende

Garcia Lorca, Federico — 2006-10-23T22:00:00Z

Depuis l'année. 1918, où je fus admis à la Résidence des Étudiants de Madrid, jusqu'à 1928 où je la quittai une fois terminées mes études de Lettres et Philosophie, j'ai entendu, dans ce salon raffiné, où accourait pour estomper sa frivolité de plage française la vieille aristocratie espagnole, près d'un millier de conférences.

Avec ma soif de vent et de soleil, je me suis tellement ennuyé qu'à la sortie, je me suis senti recouvert d'une cendre légère qui tournait quasiment au poil à gratter.

Non. Je ne veux pas voir entrer dans la salle ce terrible bourdon de l'ennui qui relie toutes les têtes par un fil ténu de sommeil, et met dans les yeux des auditeurs ses minuscules pelotons de pointes d'aiguilles.

Simplement, sur le registre qui dans ma voix poétique, ne connaît ni la lumière du bois, ni les détours de la ciguë, ni les agneaux qui, d'un seul coup, deviennent des couteaux d'ironie, je vais tenter de vous donner une leçon simple sur l'esprit secret de l'Espagne meurtrie.

Celui qui se trouve sur la peau de taureau étendue entre le Jucar, le Guadalete, le Sil ou le Pisuerga (je ne veux pas mêler à leur débit les flots couleur crinière de lion agités par le Plata), entend dire fréquemment : « là, il y a du duende ». Manuel Torres, grand artiste issu du peuple andalou, disait à quelqu'un qui chantait : « Tu as de la voix, tu connais les styles, mais tu ne réussiras jamais, car tu n'as pas de duende ».

Dans toute l'Andalousie, roche de Jaén et coquillage de Cadix, tout le monde parle constamment du duende et sait le découvrir dès qu'il apparaît, avec un instinct très sûr. Le Lebrijano, merveilleux chanteur, créateur de la Debla, disait : « Les jours où je chante avec du duende, je ne crains personne » ; et la vieille danseuse gitane La Maiena, un jour où elle entendait jouer un fragment de Bach par Braïlowsky, s'exclama : « Olé ! Là, il y a du duende ! ». Ensuite, elle s'ennuya avec Glück, avec Brahms et avec Darius Milhaud. Et Manuel Torres, - je n'ai connu aucun homme avec autant de culture dans le sang, - dit, en écoutant Manuel de Falla jouer lui-même son Nocturne du Generalife, cette phrase splendide : « Tout ce qui a des sonorités noires a du duende ». Et il n'y a rien de plus vrai.

Ces sonorités noires sont le mystère, les racines qui s'enfoncent dans le limon que nous connaissons tous, que nous ignorons tous, mais d'où nous parvient ce qui est la substance de l'art. Sonorités noires, a dit l'homme du peuple espagnol, et là, il rejoint Goethe qui donne la définition du duende à propos de Paganini : « Pouvoir mystérieux que chacun ressent et qu'aucun philosophe ne peut expliquer ».

Ainsi donc, le duende est un pouvoir et non un faire, c'est une lutte et non une pensée. J'ai entendu un vieux maître guitariste affirmer : « le duende n'est pas dans la gorge ; le duende monte en dedans depuis la plante des pieds ». C'est-à-dire qu'il n'est pas question de moyens, mais de véritable style de vie ; c'est-à-dire de sang ; c'est-à-dire de très vieille culture, de création active.

Ce « pouvoir mystérieux que chacun ressent et qu'aucun philosophe ne peut expliquer » est, en somme, l'esprit de la terre, ce même duende embrassant le cœur de Nietzsche qui le cherchait sans le trouver dans ses formes extérieures sur le pont du Rialto ou dans la musique de Bizet, parce qu'il ne savait pas que le duende qu'il poursuivait, avait sauté des Grecs mystérieux pour venir chez les danseuses de Cadix, ou dans le cri dégorgé, dyonisiaque, de la séguirilla de Silverio.

Ainsi, il ne faut pas confondre le duende avec le démon théologique du doute, auquel Luther, dans un sentiment bacchique, jeta un flacon d'encre à Nuremberg, ni avec le diable catholique stupide et destructeur, qui se déguise en chienne pour entrer dans les couvents, ni avec le singe parlant que porte le roublard de Cervantes, dans la comédie de la jalousie et les forêts andalouses.

Non. Le duende dont je parle, obscur et frissonnant, est l 'héritier du très allègre démon de Socrate, marbre et sel, qui sous le coup de l'indignation, le griffa le jour où il prit la ciguë ; et de cet autre diablotin mélancolique de Descartes, petit comme une amande verte qui, las des cercles et des lignes, sortit par les canaux pour écouter chanter les marins ivres.

Ainsi, Nietzsche disait que toute marche gravie par un homme ou un artiste dans sa propre tour de perfection, l'est au prix de la lutte qu'il mène contre un duende et non pas avec un ange, comme on l'a dit, ni avec la muse. Il faut établir cette distinction fondamentale pour la racine de l'œuvre.

L'ange guide et offre comme Saint Raphaël, défend et préserve comme Saint Michel ou annonce, comme Saint Gabriel.

L'ange éblouit, mais il vole au-dessus de la tête de l'homme, il est au-dessus, il . répand sa grâce et l'homme, sans aucun effort, réalise son œuvre, ou sa sympathie, ou sa danse. L'ange du chemin de Damas, ou celui qu'un rai de lumière fit entrer par la petite fenêtre d'Assise, ou celui qui suit les pas d'Enrique Susson, ordonne et rien ne peut s'opposer à ses lumières, parce qu'il agite ses ailes d'acier dans l'atmosphère du prédestiné.

La muse dicte et, quelquefois même, elle souffle. Elle n'a pas un grand pouvoir, parce que. si lointaine et si fatiguée (je l'ai vue à deux reprises), que je dus même lui refaire une moitié de son cœur en marbre.

Les poètes de la muse entendent des voix, sans savoir d'où elles viennent, mais ces voix sont celles de la muse qui les anime et qui, parfois, les croque. C'est le cas d'Apollinaire, grand poète détruit par l'horrible muse auprès de laquelle l'a peint l'angélique et divin Rousseau. La muse éveille l'intelligence, apporte des paysages de colonnes et une fausse saveur de lauriers ; et l'intelligence est souvent l'ennemie de la poésie, parce qu'elle imite trop, parce qu'elle place le poète sur un trône aux arêtes vives et lui fait oublier que soudain, les fourmis peuvent le dévorer ou qu'une grande langouste d'arsenic peut lui tomber sur la tête ; et contre tout cela, les muses des monocles et des roses de laque tiède des petits salons ne peuvent rien.

L'ange et la muse viennent du dehors ; l'ange apporte les lumières et la muse les formes (Hésiode l'a compris). Pain d'or ou plis de tuniques, le poète reçoit des conventions dans son petit bois de lauriers. En revanche, le duende, il faut le réveiller dans les dernières demeures du sang.

Et repousser l'ange, donner un coup de pied à la muse, et cesser de redouter ce parfum de violettes qu'exhale la poésie du XVIIIe, et le grand télescope dans les lentilles duquel dort la muse malade de ses limites.

Le véritable combat est avec le duende.

On connaît les chemins pour chercher Dieu, depuis l'attitude barbare de l'ermite jusqu'à la manière subtile du mystique. Une tour pour Sainte Thérèse, pour Saint Jean de la Croix trois chemins. Et même si nous devons clamer, avec la voix d'Isaïe : « Vraiment, tu es le Dieu caché », en fin de compte, c'est Dieu qui envoie à celui qui le cherche ses premières épines de feu.

Pour chercher le duende, pas de carte, ni d'exercice. On sait seulement qu'il brûle le sang comme un topique de verre qui épuise, qui écarte toute la douce géométrie apprise, qui brise les styles, qui amène un Goya, maître dans les gris, les argents et les roses de la meilleure peinture anglaise, à peindre avec les genoux et les poings en utilisant d'horribles noirs de cirage ; ou qui met à nu Mosen Cinto Verdaguer dans le froid des Pyrénées, ou emmène Jorge Manrique dans le désert d'Ocaña pour y attendre la mort, ou bien habille le corps délicat de Rimbaud d'un costume vert de saltimbanque, ou encore donne des yeux de poisson mort au Comte de Lautréamont, dans le petit jour du boulevard.

Les grands artistes du sud de l'Espagne, gitans ou flamencos, quand ils chantent, quand ils dansent, quand ils jouent, savent qu'aucune émotion n'est possible avant l'arrivée du duende. Ils peuvent donner l'impression du duende alors qu'il n'est pas là et abuser les gens, comme vous abusent, tous les jours, des auteurs, des peintures et des faiseurs de modes littéraires dépourvus de duende ; mais il suffit de prêter un peu d'attention et de ne pas se laisser porter par l'indifférence, pour découvrir la tricherie et dissiper l'artifice grossier.

Un jour, la chanteuse andalouse Pastora Pavon, la Niña de los Peines, sombre génie hispanique, égale de Goya ou de Raphaël el Gallo pour les capacités d'invention, chantait dans une petite taverne de Cadix. Elle jouait de sa voix d'ombre, de sa voix d'étain fondu, de sa voix couverte de mousse, l'enroulait dans sa chevelure, la mouillait dans la manzanilla, ou l'égarait sur des landes obscures et très lointaines. Mais rien ; c'était inutile. Les auditeurs restaient silencieux.

Il y avait là Ignacio Espeleta, beau comme une tortue romaine, à qui, un jour, on avait demandé : « Tu ne travailles pas ? » ; et lui, avec un sourire digne d'Argantonio : « Comment veux-tu que je travaille ? Je suis de Cadix ! »

Il y avait là Héloïse, la chaude aristocrate, prostituée de Séville, descendante directe de Soledad Vargas qui, dans les années 30, refusa d'épouser un Rothschild parce qu'il était de sang moins noble. Il y avait là les. Floridas que tout le monde croit bouchers, mais qui sont, en réalité, des prêtres millénaires qui sacrifient sans cesse des taureaux à Gerion, et dans un coin, l'imposant éleveur Don Pablo Murube avec son air de masque crétois. Au milieu du silence, Pastora Pav6n s'arrêta de chanter. Seul, sarcastique, un homme tout petit, de ces petits danseurs qui surgissent soudain des bouteilles d'eau-de-vie, dit tout bas : « Vive Paris ! », comme pour dire : « Ici, nous nous moquons des dons, de la technique, comme du savoir-faire. Nous cherchons autre chose. »

Alors, la Niña de los Peines se leva comme une folle, cassée en deux telle une pleureuse médiévale, elle but d'un seul trait le feu d'un grand verre d'eau-de-vie, et se rassit pour chanter, sans voix, sans souffle, sans nuances, la gorge embrasée, mais... avec duende. Elle était parvenue à détruire tout l'échafaudage de la chanson pour laisser passer un duende furieux et incendiaire, ami des vents chargés de sable, qui poussait les auditeurs à lacérer leurs vêtements comme les déchirent les noirs antillais, et presque sur le même rythme, lorsque dans leur rite, ils s'entassent devant l'image de Sainte Barbara.

La Niña de los Peines dut déchirer sa voix parce qu'elle se savait écoutée par une élite qui ne demandait pas les formes, mais la moelle des formes, une musique pure avec un corps ténu qui pouvait se maintenir dans l'espace. Elle dut appauvrir ses talents et son assurance, c'est-à-dire qu'elle dut éloigner sa muse, et attendre, désemparée, que son duende soit présent et veuille bien lutter au corps à corps avec elle. Et comme elle chanta ! Sa voix ne jouait plus, sa voix était comme un flot de sang, imposant sa douleur et sa sincérité, et elle s'ouvrait comme cette main de dix doigts que forment les pieds cloués, mais secoués de bourrasques, d'un Christ de Juan de Juni.

* * *

L'arrivée du duende suppose toujours un changement radical des formes sur de vieux schémas, elle apporte des sensations de fraîcheur totalement inédites, comme la qualité d'une rose soudain créée, par miracle, produit d'un enthousiasme presque religieux.

Dans toute la musique arabe, danse, chanson ou élégie, l'arrivée du duende est saluée par d'énergiques « Allah ! Allah ! » : « Dieu ! Dieu ! », si proches du « Olé ! » des corridas qu'il s'agit peut-être du même cri ; et dans tous les chants du sud de l'Espagne, l'apparition du duende est saluée par des cris sincères : « Vive Dieu ! », témoins profonds, humains, tendres, d'une communication avec Dieu à travers les cinq sens, grâce au duende qui agite la voix et le corps de la danseuse, évasion réelle et poétique de ce monde, aussi pure que celle que rencontra, à travers sept jardins, l'étrange poète du XVIIe Pedro Soto de Rojas, ou Juan de Calimaco sur une tremblante échelle de pleurs.

Naturellement, lorsque l'évasion est réussie, tous en ressentent les effets : l'initié découvrant comment un style peut vaincre une matière pauvre, et l'ignorant dans le je ne sais quoi d'une émotion authentique. Voici des années, dans un concours de danse à Jerez de la Frontera, une vieille de quatre-vingts ans, confrontée à de belles femmes et à des jeunes filles à la taille ondoyante, remporta le premier prix par le seul fait de lever les bras, dresser la tête. et frapper du talon sur l'estrade ; mais dans cette assemblée de muses et d'anges de Jerez, beautés de formes et beautés de sourires, elle devait triompher et c'est ce duende moribond qui triompha, en traînant sur le sol ses ailes de couteaux oxydés.

* * *

On peut rencontrer le duende dans tous les arts, mais c'est, naturellement, dans la musique, dans la danse et la poésie parlée qu'il trouve son champ le plus vaste, puisque ces arts appellent un corps vivant pour s'exprimer et parce qu'il s'agit de formes qui naissent et meurent indéfiniment, dressant leurs contours sur un présent exact.

Souvent, le duende du compositeur passe au duende de. l'interprète et, à d'autres moments, lorsque le musicien ou le poète ne sont pas en phase, le duende de l'interprète, - et ceci est intéressant, -créée une nouvelle merveille qui n'a plus que l'apparence de la forme primitive. Tel est le cas pour Eleonora Duse, riche de duende, qui recherchait les œuvres ratées pour les faire triompher grâce à sa propre invention ou, pour Paganini, selon Goethe, qui produisait des mélodies profondes à partir de véritables vulgarités, ou encore pour une délicieuse jeune fille de Puerto de Santa Maria que je vis chanter et danser cet horrible couplet italien « 0 Mari ! » avec un sens des rythmes et des silences qui transformaient la pacotille italienne en un dur serpent d'or ascendant. Ils révélaient quelque chose de neuf qui n'avait rien à voir avec le point de départ, et apportaient ainsi une science et un sang nouveau à des corps vides d'expression.

Tous les arts, tous les pays sont capables de produire le duende, l'ange et la muse ; ainsi, l'Allemagne a quelquefois des muses, l'Italie est en permanence habitée par l'ange et l'Espagne est mue par le duende à tous moments, en tant que, depuis des millénaires, pays de la musique et de la danse, où le duende exprime le citron du petit jour et, en tant que pays de mort, comme pays ouvert à la mort.

Dans tout pays, la mort est une fin. Elle arrive et on ferme les rideaux. En Espagne, non. En Espagne, on les ouvre. Beaucoup vivent là-bas entre quatre murs jusqu'au jour de leur mort, où on les sort au soleil. En Espagne, un mort est plus vivant comme mort qu'en nul autre point du globe ; son profil blesse comme le fil d'un rasoir. Les railleries sur la mort et sa contemplation silencieuse sont familières aux Espagnols. Du « Songe des Têtes de Mort » de Quevedo à « L'Evêque Pourri » de Valdes-Leal, depuis la Marbella du XVIIIe, morte en couches sur le chemin, et qui dit :

C'est du sang de mes entrailles
Que le cheval est couvert.
Les pattes de ton cheval
Jettent des feux de goudron.

jusqu'au garçon de Salamanque, tué par le taureau, et qui crie :

Mes amis, je suis mourant ;
Mes amis, je suis très mal.
J'ai trois mouchoirs dans le corps
Et j'y mets le quatrième.

un peuple de contemplateurs se penche sur une haie de fleurs de nitres, avec des versets de Jérémie du côté le plus âpre et un cyprès odorant du côté le plus lyrique ; c'est un pays où l'essentiel a une valeur métallique et ultime de mort.

Le tranchoir et la roue du chariot, et le couteau et les barbes piquantes des bergers, et la lune pelée et les mouches, et les placards humides et les décombres, et les saints couverts de dentelle, et la chaux, et la ligne blessante d'avant-toits et de mira-dors, portent, en Espagne, de minuscules herbes de mort, des allusions et des voix perceptibles pour un esprit lucide, qui réveillent notre mémoire avec l'apparence inerte de notre propre passage.

Ce n'est pas un accident si l'art espagnol est issu de notre terre couverte de chardons et de pierres définitives ; la lamentation isolée de Pleberio, ou les danses du Maître Josef Maria de Valdivielso ne sont pas fortuites ; et ce n'est pas un hasard, si parmi toutes les ballades européennes, se détache celle-ci, espagnole et que nous aimons :

- Si tu es ma belle amie,
Pourquoi fuir mon regard, dis ?
- Ces yeux qui te regardaient
A l'ombre je les offris.
- Si tu es ma belle amie,
Pourquoi fuir mon baiser, dis ?
- Les lèvres qui t'ont baisé
A la terre les offris.
- Si tu es ma belle amie,
Pourquoi fermer tes bras, dis ?
- Ces bras qui t'ont embrassé
De vermine les couvris.

Rien d'étonnant non plus, si à l'aube de notre poésie lyrique, résonne cette chanson :
Dedans le verger
Je mourrai,
Dedans le rosier
On doit me tuer.
Je m'en allais, mère,
Les roses cueillir
Pour trouver la mort
Dedans le verger.
Je m'en allais, mère,
Les roses couper
Pour trouver la mort
Dedans le rosier.
Dedans le verger
Je mourrai,
Dedans le rosier,
On doit me tuer.

Les têtes glacées par la lune que peignit Zurbaran, les jaunes gras et les jaunes éclairs du Greco, le récit du Père Siguenza, l'œuvre intégrale de Goya, l'abside de l'église de l'Escurial, toute la sculpture polychrome, la crypte de la maison des ducs d'Osuna, la mort à la guitare de la chapelle des Benavente à Médina de Rioseco, sont des formes culturelles qui égalent les pèlerinages de San Andrés de Teixido où les morts ont leur place dans la procession, les prières funéraires chantées par les Asturiennes avec leurs lanternes pleines de flammes dans la nuit de novembre, le chant et la danse de la Sibylle dans les cathédrales de Majorque et de Tolède, l'obscur In recort de Tortosa, et les rites innombrables du Vendredi Saint qui, avec la richesse symbolique de la corrida, forment le triomphe populaire de la mort espagnole. Dans le monde entier, seul le Mexique peut rejoindre mon pays sur ce terrain.

Lorsque la muse voit arriver la mort, elle ferme la porte, élève une stèle, promène une urne, ou écrit une épitaphe d'une main de cire, mais très vite, elle revient gratter son laurier dans un silence .qui vacille entre deux brises. Sous l'arc tronqué de l'ode, elle assemble, dans un style funèbre, les mêmes fleurs que celles que peignirent les Italiens du XVe, et elle appelle le fiable coq de Lucrèce afin qu'il épouvante les ombres imprévues.

Quand il voit arriver la mort, l'ange plane en un vol circulaire et lent, et tisse, avec des larmes de gel et de narcisse, l'élégie que nous avons vue trembler dans les mains de Keats, dans celles de Villasandino et dans celles de Herrera et dans celles de Becquer et dans celles de Juan Ramon Jimenez. Mais quelle terreur s'empare de l'ange, s'il sent une araignée, même minuscule, sur son pied tendre et rosé !

En revanche, le duende n'arrive que s'il voit la possibilité de la mort, s'il est certain d'errer dans la maison, s'il est assuré de bercer ces branches que nous portons tous et qui n'apportent pas, qui, n'apporteront jamais de consolation.

Avec l'idée, le son ou le geste, le duende aime mener, sur ces bords du puits, un combat loyal avec le créateur. L'ange et la muse s'échappent avec des violons ou du rythme et le duende blesse, et dans la guérison de cette blessure qui ne se referme jamais, réside l'insolite, l'invention à l'intérieur de l'œuvre de l'homme.

La magique vertu du poème, c'est de se trouver toujours sous l'emprise du duende pour baptiser d'une eau obscure tous ceux qui s'en imprègnent, car avec le duende, il est plus facile d'aimer, de comprendre, et l'on est sûr d'être aimé, d'être compris ; et cette lutte pour l'expression et l'acte de la transmettre produit parfois, en poésie, des caractères mortels.

Rappelez-vous le cas de Sainte-Thérèse, si flamenca et douée de duende, flamenca non parce qu'elle a attaché un taureau furieux et lui a infligé trois passes magnifiques, ce qu'elle fit effectivement ; non pour avoir fait la belle devant Fray Luis de la Miséricorde, ni pour avoir giflé le nonce de Sa Sainteté, mais parce qu'elle est une de ces rares créatures que le duende (pas l'ange, car l'ange n'attaque jamais), transperce d'un dard, afin de la tuer, parce qu'elle lui a arraché son dernier secret, ce pont subtil qui unit les cinq sens avec ce centre de chair vivante, de nuage vivant, de mer vivante qu'est l'Amour Libéré du Temps.

Victoire vaillantissime contre le duende ; au contraire, Philippe d'Autriche qui cherchait désespérément muse et ange dans la théologie, se retrouva prisonnier du duende des ardeurs froides dans l'enceinte de l'Escurial, dont la géométrie confine au rêve et où le duende revêt le masque de la muse pour châtier le roi pendant l'éternité.

* * *

En Espagne (comme dans les peuples d'Orient où la danse est expression religieuse), le duende a une puissance illimitée sur le corps des danseuses de Cadix - louées par Martial -, les poitrines de ceux qui chantent, - louées par Juvénal, - et dans toute la liturgie tauromachique, drame religieux authentique où, ainsi qu'à la messe, on adore et sacrifie un Dieu.

Il semble que tout le duende du monde classique se retrouve à cette fête parfaite, manifestation de la culture et de la grande sensibilité d'un peuple qui découvre dans l'homme ses meilleures colères, ses meilleurs accès de bile et ses larmes les meilleures. Dans la corrida comme dans la danse espagnole, personne ne se divertit ; le duende se charge à travers le drame de faire souffrir des formes vivantes, et il prépare les échelles pour permettre à la réalité de s'évader.

Le duende opère sur le corps de la danseuse comme le vent avec le sable. Son pouvoir magique peut transformer une jeune fille en paralytique de la lune, ou colorer de rougeurs adolescentes une vieille guenille qui demande l'aumône dans les bistros à vin ; à partir d'une chevelure, il fait naître un parfum de port nocturne et, à tous moments, il agit sur les bras de la danseuse grâce à des expressions qui sont les sources de la danse depuis le début des temps.

Mais impossible de se répéter jamais, - ceci, il est intéressant de le souligner -. Le duende ne se répète pas plus que les formes de la mer ne se répètent dans la bourrasque.

* * *

Dans la tauromachie, il trouve ses accents les plus impressionnants, parce qu'il doit lutter d'un côté avec la mort qui peut le détruire et, de l'autre avec la géométrie, mesure fondamentale de la fête.

Le taureau a son orbite, le torero la sienne et, entre orbite et orbite, un point de danger, sommet de ce jeu terrible.

Avec la muleta, on peut avoir la muse, l'ange avec les banderilles et passer pour un bon torero, mais dans le jeu de cape, lorsque le taureau est encore intact de toute blessure et au moment de tuer, seule l'aide du duende peut rendre évidente la vérité artistique.

Le torero qui effraie par sa témérité le public de l'arène ne torée pas, il se couvre du ridicule de risquer sa vie, ce qui est à la portée de n'importe qui ; en revanche, le torero mordu par le duende donne une leçon de musique pythagoricienne et fait oublier qu'il jette sans cesse son cœur vers les cornes du taureau.

Largartijo, avec son duende romain, Joselito avec son duende juif, Belmonte avec son duende baroque et Cagancho avec son duende gitan, désignent, dans le crépuscule de l'arène, quatre grandes voies de la tradition espagnole aux poètes, aux peintres et aux musiciens.

L'Espagne est l'unique pays où la mort soit le spectacle national, où la mort fait longuement sonner ses clarines à l'entrée des printemps, et son art est toujours régi par un duende incisif, qui a créé sa différence et sa qualité d'invention.

Le duende qui couvre de sang, pour la première fois dans l'histoire de la sculpture, les joues des saints de Maître Mateo de Compostelle, est celui qui fait gémir Saint Jean de la Croix ou qui brûle les nymphes nues dans les sonnets religieux de Lope.

Le duende qui élève la tour de Sahagun ou qui façonne des briques chaudes à Calatayud ou à Teruel est celui qui déchire les nuages du Greco, et envoie rouler, à coups de pieds, les alguazils de Quevedo et les chimères de Goya.

Quand il pleut, le duende présente en secret un Velasquez possédé derrière ses gris monarchiques ; quand il neige, il montre Herrera dévêtu afin de prouver que le froid ne tue pas ; quand l'air s'embrase, il jette Berruguete dans les flammes et le pousse à inventer un nouvel espace pour la sculpture.

La muse de G6ngora et l'ange de Garcilaso doivent abandonner leur guirlande de laurier lorsque passe le duende de Saint Jean de la Croix, quand
Sur le flanc du côteau
Voici le cerf blessé.

La muse de Gonzalo de Berceo et l'ange de l'Archiprêtre de Hita doivent s'écarter et céder le pas à Jorge Manrique lorsqu'il arrive, blessé à mort, aux portes du château de Belmonte. La muse de Gregorio Hernandez et l'ange de José de Mora doivent s'effacer pour laisser passer le duende de Mena qui pleure des larmes de sang et le duende à tête de taureau assyrien de Martinez Montañés ; de même, la mélancolique muse de Catalogne et l'ange trempé de Galice doivent regarder, avec une stupeur amoureuse, le duende de Castille, si loin du pain chaud et de la très douce vache destinée à paître sous un ciel balayé et sur une terre sèche.

Duende de Quevedo et duende de Cervantes, véritables anémones de phosphore chez l'un et fleurs de plâtre de Ruidera chez l'autre, couronnent ce rétable du duende en Espagne.

Naturellement, tout art possède son duende spécifique ; mais tous s'enracinent en un point d'où coulent les sonorités noires de Manuel Torres, matière ultime, fond commun incontrôlable et frémissant de bois, de sons, de toiles et de mots.

* * *

Mesdames et Messieurs : j'ai élevé trois arcs et d'une main maladroite, je les ai armés avec la muse, avec l'ange et avec le duende.

La muse reste impassible ; elle peut avoir la tunique à petits plis, ou encore des yeux de vache qui regardent vers Pompéï, ou le grand nez à quatre faces que lui a peint son grand ami Picasso. L'ange peut agiter les cheveux d'Antonello de Messine, la tunique de Lippi et le violon de Massolino ou de Rousseau.
Le duende ... Où est le duende ? A travers l'arc vide, passe une brise mentale, qui souffle avec insistance sur la tête des morts, en quête de nouveaux paysages et d'accents ignorés, une brise à l'odeur de salive d'enfant, d'herbe foulée et de voiles de méduse qui annonce le baptême sans cesse renouvelé des choses qui viennent de naître.

La Havane, 1930

Cette édition de THÉORIE ET JEU DU DUENDEde Federico GARCIA LORCA a été imprimée pour SABLES, en mai 1994, à Toulouse, dans la traduction originale de
S. et C. Pradal.
L'édition était limitée à 250 exemplaires, avec un frontispice est de Carlos Pradal.
Ce texte est ici mis en ligne pour simple consultation.

Prométhée enchaîné

Eschyle — 2003-08-14T19:10:11Z

Hésiode, Prométhée

Platon, Le mythe de Prométhée

Prométhée. - O divin Éther, vents à l'aile rapide, sources des fleuves, sourire innombrable des flots marins, Terre, mère de tous les êtres, et toi, Soleil, œil qui voit tout, je vous atteste ; voyez comment un dieu est traité par les dieux.
Voyez les tortures dont je suis déchiré et contre lesquelles je dois lutter pendant des milliers d'années. Voilà les liens injurieux que le jeune chef des Bienheureux [1] a imaginés contre moi. Hélas ! hélas ! je gémis sur les tourments que je souffre aujourd'hui et sur ceux qui m'attendent dans l'avenir. Quand pourrai-je enfin voir lever la fin de mes peines ?
Mais que dis-je ? l'avenir, je le connais exactement d'avance et tout entier : il ne m'arrivera aucun malheur que je n'aie prévu. Il faut supporter aussi bien que possible le lot que la destinée nous assigne et savoir qu'on ne peut lutter contre la force de la nécessité. Mais il m'est aussi impossible de taire ce qui m'arrive que de ne pas le taire. C'est à cause des faveurs que j'ai procurées aux mortels que je me vois sous le joug de la nécessité, infortuné que je suis. J'ai pris dans la tige d'une férule la semence du feu que j'ai dérobée, semence qui est pour les mortels la maîtresse de tous les arts et une auxiliaire sans prix. Voilà les fautes dont je porte la peine, suspendu dans les airs, dans ces chaînes où je suis cloué.
Ah ! ah ! eh ! eh ! quel bruit, quel parfum invisible a volé jusqu'à moi ? Vient-il d'un dieu, d'un mortel ou d'un demi-dieu ? Est-on venu à ce roc, aux limites du monde, pour voir mes souffrances, ou que me veut-on ? Voyez comme on tient dans les chaînes le misérable dieu que je suis, l'ennemi de Zeus, qui a encouru la haine de tous les dieux qui fréquentent la cour de Zeus, parce qu'il a trop aimé les hommes.
Ah ! ah ! quel bruissement d'oiseaux entends-je de nouveau près de moi ! L'air siffle doucement sous les battements légers de leurs ailes. Tout ce qui s'approche de moi me fait trembler.

Le Chœur. - Ne crains rien ; car c'est une troupe amie, qui, luttant à tire-d'aile de rapidité, est venue à ce rocher, après avoir vaincu à grand-peine la résistance d'un père. Enfin les vents rapides m'ont amenée ici. Le bruit du fer frappé par le marteau a pénétré au fond de mon antre et a chassé de moi la pudeur à l'œil timide, et, sans prendre le temps de me chausser, je me suis élancée sur ce char ailé.

Prométhée. - Hélas ! hélas ! enfants de la féconde Téthys, filles de l'Océan, dont les flots roulent autour de toute la terre sans jamais dormir, regardez, voyez les chaînes qui m'agrafent à la cime rocheuse de ce précipice, où je dois monter une garde peu enviable.

Prométhée

par Moreau, Musée Moreau, Paris

Le Chœur. - Je vois, Prométhée, et je tremble de sentir sur mes yeux un nuage gonflé de larmes, à l'aspect de ton corps qui se dessèche sur ce roc dans la torture de ces liens d'acier. C'est que de nouveaux pilotes gouvernent l'Olympe et que, suivant des lois nouvelles, Zeus règne arbitrairement, et annihile à présent les géants d'autrefois.

Prométhée. - Oh ! si seulement il m'avait précipité sous la terre, par-dessous l'Hadès qui engloutit les morts, dans l'immense Tartare, après m'avoir sauvagement enchaîné dans des liens indissolubles, pour que ni dieu ni personne autre ne trouvât matière à s'en réjouir, tandis qu'à présent, jouet des airs, je souffre, hélas ! pour la joie de mes ennemis.

Le Chœur. - Quel dieu aurait le cœur assez dur pour trouver de la joie à ton supplice ? Qui ne compatirait pas comme nous à tes souffrances, à part Zeus, qui, toujours en courroux, s'est fait une âme inflexible pour dompter la race d'Ouranos, et qui ne s'arrêtera point qu'il n'ait assouvi son cœur, ou qu'un autre ait pris de haute lutte ce pouvoir si difficile à conquérir ?

Prométhée. - Et pourtant il est certain, si maltraité .que je sois par ces entraves indissolubles, qu'il aura encore une fois besoin de moi, ce prytane des Bienheureux, pour l'avertir des effets d'un nouveau dessein qui le dépouillerait de son sceptre et de ses honneurs. Alors je ne me laisserai point prendre aux charmes des discours mielleux de la Persuasion et, si dures que soient ses menaces, elles ne me feront pas trembler, et je ne révélerai pas mon secret, qu'il n'ait d'abord relâché ces liens sauvages et qu'il n'ait consenti à me payer la peine de ses outrages.

Le Chœur. - Tu es fier et, au lieu de céder à ton amère infortune, tu parles trop librement. Mais moi, je sens l'effroi pénétrer et agiter mon cœur. Ton sort me fait frémir : où faudra-t-il que tu en viennes pour voir le terme de tes souffrances ? Il est impossible d'avoir prise sur le caractère et de fléchir le cœur du fils de Cronos.

Prométhée. - Je sais qu'il est dur et qu'il règle le droit à son gré ; mais je ne laisse pas de croire qu'il s'adoucira un jour, quand ce coup l'aura brisé. Alors il rabattra ce rude courroux et il en viendra à faire alliance et amitié avec moi, avec autant d'empressement que moi-même.

Le Coryphée. - Dévoile tout et explique-nous pour quel grief Zeus t'a saisi et traité d'une manière si ignominieuse et si atroce. Renseigne-nous, si tu n'éprouves pas trop de peine à parler.

Prométhée. - Il est vrai que c'est une douleur pour moi, ne fût-ce que d'en parler, mais c'est une douleur aussi de me taire ; de tous côtés je ne vois que chagrins. Du jour où les dieux s'abandonnèrent à la colère et où la discorde s'éleva parmi eux, les uns voulant chasser Cronos de son trône, afin de le donner à Zeus ; les autres, au contraire, luttant pour empêcher que Zeus régnât jamais sur les dieux, je donnai aux Titans, fils d'Ouranos et de la Terre, les plus sages conseils, mais je ne réussis pas à les persuader. Dédaignant les moyens de ruse, ils s'imaginaient dans l'orgueil de leur force qu'ils n'auraient pas de peine à se rendre les maîtres par la violence. Mais moi, ma mère, Thémis ou Gaia, forme unique sous des noms divers, m'avait plusieurs fois prédit comment se réaliserait l'avenir, et que, sans recourir à la force ni à la violence, c'est à la ruse que les vainqueurs devraient l'empire. Voilà ce que je leur expliquai : ils ne daignèrent même pas m'accorder un regard. Dans ces conjonctures, il me parut que je n'avais rien de mieux à faire que de prendre ma mère avec moi et de nous placer aux côtés de Zeus, qui accueillerait volontiers notre bonne volonté. C'est grâce à mes conseils que le noir et profond cachot du Tartare cache l'antique Cronos avec ses défenseurs. Tels sont les services que j'ai rendus au roi des dieux : vous voyez les peines cruelles dont il m'a payé de retour. C'est sans doute un mal inhérent à la tyrannie, de n'avoir pas confiance en ses amis. Quant à ce que vous demandez, pour quel motif il me maltraite, je vais vous l'éclaircir. Aussitôt qu'il fut assis sur le trône paternel, il répartit les privilèges entre les différents dieux et fixa les rangs dans son empire. Mais il ne fit aucun compte des malheureux mortels ; il voulait même en faire disparaître la race tout entière pour en faire naître une nouvelle. Et personne ne s'y opposait que moi. Seul, j'eus cette audace et j'empêchai que les mortels mis en pièces ne descendissent dans l'Hadès. Voilà pourquoi je suis courbé sous le poids de ces douleurs pénibles à supporter, pitoyables à voir. Pour avoir eu pitié des mortels, j'ai été jugé indigne de pitié, et voilà l'impitoyable traitement qu'on m'inflige, spectacle déshonorant pour Zeus.

Le Chœur. - Il faudrait, Prométhée, avoir un cœur de fer ou de pierre pour ne pas compatir à tes peines. Pour ma part, je n'aurais pas souhaité d'en être témoin et, à les voir, mon cœur en a souffert.

Prométhée. - Oui, je suis pour mes amis un spectacle pitoyable.

Le Coryphée. - Mais peut-être as-tu poussé la bonté plus loin encore ?

Prométhée. - Oui, j'ai mis fin aux terreurs que la vue de la mort cause aux mortels.

Le Coryphée. - Quel remède as-tu trouvé à ce mal ?

Prométhée. - J'ai logé en eux d'aveugles espérances.

Le Coryphée. - C'est un don bien précieux que tu as fait là aux mortels.

Prométhée. - J'ai fait plus encore : je leur ai donné le feu.

Le Coryphée. - Et maintenant le feu flamboyant est aux mains d'êtres éphémères ?

Prométhée. - Oui, et ils apprendront de lui beaucoup d'arts.

Le Coryphée. - Et c'est pour ces griefs que Zeus...

Prométhée. - Me maltraite, sans laisser aucun relâche à mes maux.

Le Coryphée. - N'y a-t-il aucun terme en vue à tes épreuves ?

Prométhée. - Aucun autre que celui que fixera son caprice.

Le Coryphée. - D'où viendra ce caprice ? Qu'espères-tu ? ne vois-tu pas que tu as fait erreur ? Comment ? C'est ce que j'aurais peine à te dire et toi peine à entendre. Mais laissons cela et cherche quelque moyen de te délivrer de cette épreuve.

Prométhée. - Il est aisé à qui a le pied en dehors du mal de conseiller et de reprendre le malheureux ; mais moi, je savais tout cela. C'est volontairement, oui, volontairement que j'ai été imprudent, je ne le nie point. C'est pour secourir les mortels que je me suis préparé ces souffrances. Je ne pensais pas pourtant à un pareil supplice et que je maigrirais sur ces cimes rocheuses, fixé sur un pic désert et solitaire. Mais, au lieu de déplorer mes douleurs présentes, descendez à terre pour apprendre ma fortune à venir ; et ainsi vous saurez tout jusqu'au bout. Cédez, cédez à ma prière ; compatissez à mes maux actuels. Le malheur ne cesse pas d'errer et se pose tantôt sur l'un, tantôt sur l'autre.

Le Coryphée. - J'obéis à ton appel, Prométhée ; d'un pied léger j'abandonne ce siège au vol rapide et l'éther, route sacrée des oiseaux, et je descends sur ce sol raboteux ; je veux écouter le récit entier de tes malheurs.

(…)

Prométhée. - Ne croyez pas que, si je me tais, c'est par orgueil ou opiniâtreté ; c'est la réflexion qui me ronge le cœur, en me voyant ainsi outragé. Et pourtant qui a réparti exactement leurs privilèges à ces nouveaux dieux, sinon moi ? Mais sur ce point je me tais ; car je ne vous dirais rien que vous ne connaissiez.
Écoutez plutôt les misères des mortels et comment d'enfants qu'ils étaient auparavant j'ai fait des êtres doués de raison et de réflexion. Je veux vous le dire, non pour dénigrer les hommes, mais pour vous montrer de quelles faveurs ma bonté les a comblés. Autrefois ils voyaient sans voir, écoutaient sans entendre, et semblables aux formes des songes, ils brouillaient tout au hasard tout le long de leur vie ; ils ne connaissaient pas les maisons de briques ensoleillées ; ils ne savaient point travailler le bois ; ils vivaient enfouis comme les fourmis agiles au fond d'antres sans soleil. Ils n'avaient point de signe sûr ni de l'hiver, ni du printemps fleuri, ni de l'été riche en fruits ; ils faisaient tout sans user de leur intelligence, jusqu'au jour où je leur montrai l'art difficile de discerner les levers et les couchers des astres. J'inventai aussi pour eux la plus belle de toutes les sciences, celle du nombre, et l'assemblage des lettres, qui conserve le souvenir de toutes choses et favorise la culture des arts. Le premier aussi j'accouplai les animaux et les asservis au joug et au bât pour prendre la place des mortels dans les travaux les plus pénibles, et j'attelai au char les chevaux, dociles aux rênes, luxe dont se pare l'opulence. Nul autre que moi non plus n'inventa ces véhicules aux ailes de lin où les marins courent les mers. Voilà les inventions que j'ai imaginées en faveur des mortels et moi-même, infortuné, je ne vois aucun moyen de me délivrer de ma misère présente.

Le Coryphée. - Tu es soumis à un supplice indigne ; et, trompé dans ta clairvoyance, tu ne sais plus te diriger. Comme un mauvais médecin qui est tombé malade, tu perds courage et tu ne trouves pas de remèdes propres à te guérir.

Prométhée. - Écoute le reste, et tu t'étonneras encore davantage en apprenant les arts et les ressources que j'ai imaginés. Je commence par le plus important : lorsqu'un homme tombait malade, il n'avait aucun secours à espérer, ni aliment, ni topique [2], ni breuvage, et il dépérissait faute de remèdes, jusqu'au jour où je montrai aux hommes à mélanger de doux médicaments qui écartent toutes les maladies. Je classai aussi les divers procédés de la divination ; le premier, je distinguai parmi les songes ceux qui doivent s'accomplir, et j'appris aux hommes à interpréter les bruits difficiles à juger et les rencontres de la route. J'ai défini exactement dans le vol des oiseaux de proie les pronostics favorables ou défavorables, les mœurs de chaque race, leurs haines mutuelles, leurs amitiés, leurs réunions, et aussi le poli des viscères et la couleur qu'ils doivent avoir pour plaire aux dieux, les nuances favorables de la bile et du lobe du foie. Je fis brûler les membres enveloppés de graisse et les larges reins pour guider les mortels sur la route d'un art ténébreux, et je leur rendis clairs les signes de la flamme jusque-là obscurs. Voilà ce que j'ai fait. De même les trésors que la terre cachait aux hommes dans ses profondeurs, l'airain, le fer, l'argent et l'or, qui pourrait se vanter de les avoir découverts avant moi ? Personne, j'en suis sûr, à moins de bavarder en l'air. Un mot t'apprendra tout à la fois : tous les arts des mortels viennent de Prométhée.

[1] Il s'agit de Zeus.

[2] un topique : médicament qui agit à l'endroit où il est appliqué, sur la peau ou une muqueuse (pommade, collyre, teinture, etc.).(Le Petit Robert)

Eschyle, Prométhée enchaîné, trad. Chambry, GF.

Prométhée

Hésiode — 2003-08-14T15:45:37Z

Eschyle, Prométhée enchaîné

Platon, Le mythe de Prométhée

Japet épousa la jeune Oécanine aux jolies chevilles, Clymène ; avec elle il montait dans le lit nuptial, et elle lui donna pour fils Atlas à l'âme violente. Elle enfantait ensuite Ménoitios, trop plein d'orgeuil. Prométhée, souple et subtil, Épiméthée enfin, le maladroit, qui fut dès l'origine le malheur des hommes qui mangent le pain, en recevant le premier sous son toit la vierge formée par Zeus. Pour l'insolent Ménoitos, Zeus au large regard l'envoya au fond de l'Érèbe, en le frappant de la foudre fumante, à raison de sa folie et de sa force sans pareille. Atlas, lui, sous une puissante contrainte, aux limites mêmes du monde, en face des Hespérides au chant sonore, soutient le vaste Ciel, debout, de sa tête et de ses bras infatigables : c'est le sort que lui a départi le prudent Zeus. Quand à Prométhée au subtils desseins, Zeus le chargea de liens inextricables, entraves douloureuses qu'il enroula à mi-hauteur d'une colonne. Puis il lâcha sur lui un aigle aux ailes déployées ; et l'aigle mangeait son foie immortel, et le foie se reformait la nuit, en tout point égal à celui qu'avait, le jour durant, dévoré l'oiseau aux ailes déployées. Mais le vaillant fils d'Alcmène aux jolies chevilles, Héraclès, abattit l'agile et, du fils de Japet écartant ce cruel fléau, l'arracha à ses tourments - cela, de l'aveu même de Zeus Olympien au trône sublime, qui voulait que la gloire d'Héraclès Thébain s'étendit encore sur la terre nourricière : dans ce souci, il protégeait son noble fils, et, en dépit de sa colère, il renonça à la rancune qu'il gardait à Prométhée, pour être entré en lutte contre les desseins du bouillant fils de Cronos.

C'était aux temps où se réglait la querelle des dieux et des hommes mortels, à Mécôné. En ce jour-là Prométhée avait, d'un coeur empressé, partagé un boeuf énorme, qu'il avait ensuite placé devant tous. Il cherchait à tromper la pensée de Zeus : pour l'un des deux partis, il avait mis sous la peau chairs et entrailles lourdes de graisse, puis recouvert le tout du ventre du boeuf ; pour l'autre, il avait, par une ruse perfide, disposé en un tas les os nus de la bête, puis recouvert le tout de graisse blanche. Sur quoi, le père des dieux et des hommes lui dit : " O fils de Japet, noble sire entre tous, tu as, bel ami, été bien partial en faisant les lots ".

Ainsi, railleur, parlait Zeus aux conseils éternels. Et Prométhée aux pensers fourbes lui répondit avec un léger sourire, soucieux de sa ruse perfide : " Zeus très grand, le plus glorieux des dieux toujours vivants, choisis donc de ces parts celle que ton coeur t'indique en ta poitrine ".

Ossip Zadkine, Prométhée

Musée national d'art moderne

Il dit, le coeur plein de fourbe, et Zeus aux conseils éternels comprit la ruse et sut la reconnaître. Mais déjà en son coeur, il méditait la ruine des mortels, tout comme en fait il devait l'achever. De ses deux mains il souleva la graisse blanche, et la colère emplit son âme,tandis que la bile montait à son coeur, à la vue des os nus de la bête, trahissant la ruse perfide. - Et aussi bien est-ce pourquoi, sur la terre, les fils des hommes brûlent aux Immortels les os nus des victimes sur les autels odorants - Et, indigné, l'assembleur de nuées, Zeus, dit : " Ah ! fils de Japet, qui en sais plus que nul au monde, je le vois, bel ami, tu n'as pas oublié la ruse perfide ".

Ainsi, irrité, parlait Zeus aux conseils éternels ; et, dès lors, de cette ruse gardant toujours le souvenir, il se refusait à diriger sur les frênes l'élan du feu infatigale pour le profit des mortels, habitants de cette terre. Mais le brave fils de Japet sut le tromper et déroba, au creux d'une férule, l'éclatante lueur du feu infatigable ; et Zeus, qui gronde dans les nues, fut mordu profondément au coeur et s'irrita en son âme, quand il vit briller au milieu des hommes l'éclatante lueur du feu. Aussitôt, en place du feu, il créa un mal, destiné aux humains. Avec de la terre, l'illustre Boiteux modela un être tout pareil à une chaste vierge, par le vouloir du Cronide. La déesse aux yeux pers, Athéna , lui noua sa ceinture, après l'avoir parée d'une robe blanche, tandis que de son front ses mains faisaient tomber un voile aux mille broderies, merveille pour les yeux. Autour de sa tête elle posa un diadème d'or forgé par l'illustre Boiteux lui-même, des ses mains adroites, pour plaire à Zeus son père : il portait d'innombrables ciselures, merveille pour les yeux, images des bêtes que par milliers nourrissent la terre et les mers ; Héphaistos en avait mis des milliers - et un charme indéfini illuminait le bijou - véritables merveilles , toutes semblables à des êtres vivants.

Et quand, en place d'un bien, Zeus eut créé ce mal si beau, il l'amena où étaient dieux et hommes, superbement paré par la Vierge aux yeux pers, la fille du dieu fort ; et les dieux immortels et les hommes mortels allaient s'émerveillant à la vue de ce piège , profond et sans issue, destiné aux humains. Car c'est de celle-là qu'est sortie la race, l'engeance maudite des femmes, terrible fléau installé au milieu des hommes mortels. Elles ne s'accomodent pas de la pauvreté odieuse, mais de la seule abondance. Ainsi, dans les abris où nichent les essaims, les abeilles nourrissent les frelons que partout suivent oeuvres de mal. Tandis qu'elles, sans repos, jusqu'au coucher du Soleil, s'empressent chaque jour à former des rayons de cire blanche, ils demeurent, eux, à l'abri des ruches et engrangent dans leur ventre le fruit des peines d'autrui. Tout de même, Zeus qui gronde dans les nues, pour le grand malheur des hommes mortels, a créé les femmes, que partout suivent oeuvres d'angoisse, et leur a, en place d'un bien, fourni tout au contraire un mal. Celui qui, fuyant, avec le mariage, les oeuvres de souci qu'apportent les femmes, refuse de se marier, et qui, lorsqu'il atteint la vieillesse maudite, n'a pas d'appui pour ses vieux jours, celui-là sans doute ne voit pas le pain lui manquer, tant qu'il vit, mais, dès qu'il meurt, son bien est partagé entre collatéraux. Et celui, en revanche, qui dans son lot trouve le mariage, peut rencontrer sans doute une bonne épouse, de sain jugement ; mais, même alors, il voit toute sa vie le mal compenser le bien ; et, s'il tombe sur une espèce folle, alors, sa vie durant, il porte en sa poitrine un chagrin qui ne quitte plus son âme ni son coeur, et son mal est sans remède.

Ainsi au vouloir de Zeus il n'est pas facile de se dérober ni de se soustraire. Le fils de Japet lui-même, le bienfaisant Prométhée, n'a point échappé à son lourd courroux, et, malgré tout son savoir, la contrainte d'un lien terrible le tient.

Hésiode, Théogonie

Le mythe de Prométhée

Platon — 2003-08-14T15:00:58Z

Hésiode, Prométhée

Eschyle, Prométhée enchaîné

C'était le temps où les dieux existaient déjà, mais où les races mortelles n'existaient pas encore. Quand vint le moment marqué par le destin pour la naissance de celles-ci, voici que les dieux les façonnent à l'intérieur de la terre avec un mélange de terre et de feu et de toutes les substances qui se peuvent combiner avec le feu et la terre. Au moment de les produire à la lumière, les dieux ordonnèrent à Prométhée et à Épiméthée de distribuer convenablement entre elles toutes les qualités dont elles avaient à être pourvues. Épiméthée demanda à Prométhée de lui laisser le soin de faire lui-même la distribution : " Quand elle sera faite, dit-il, tu inspecteras mon œuvre." La permission accordée, il se met au travail.

Dans cette distribution, il donne aux uns la force sans la vitesse ; aux plus faibles, il attribue le privilège de la rapidité ; à certains, il accorde des armes ; pour ceux dont la nature est désarmée, il invente quelque autre qualité qui puisse assurer leur salut. À ceux qu'il revêt de petitesse, il attribue la fuite ailée ou l'habitation souterraine. Ceux qu'il grandit en taille, il les sauve par là même. Bref, entre toutes les qualités, il maintient un équilibre. En ces diverses inventions, il se préoccupait d'empêcher aucune race de disparaître.

Après qu'il les eut prémunis suffisamment contre les destructions réciproques, il s'occupa de les défendre contre les intempéries qui viennent de Zeus, les revêtant de poils touffus et de peaux épaisses, abris contre le froid, abris aussi contre la chaleur, et en outre, quand ils iraient dormir, couvertures naturelles et propres à chacun. Il chaussa les uns de sabots, les autres de cuirs massifs et vides de sang. Ensuite, il s'occupa de procurer à chacun une nourriture distincte, aux uns les herbes de la terre, aux autres les fruits des arbres, aux autres leurs racines ; à quelques-uns il attribua pour aliment la chair des autres. A ceux-là, il donna une prospérité peu nombreuse ; leurs victimes eurent en partage la fécondité, salut de leur espèce.

Or Épiméthée, dont la sagesse était imparfaite, avait déjà dépensé, sans y prendre garde, toutes les facultés en faveur des animaux, et il lui restait à pourvoir l'espèce humaine, pour laquelle, faute d'équipement, il ne savait que faire. Dans cet embarras, survient Prométhée pour inspecter le travail. Celui-ci voit toutes les autres races harmonieusement équipées, et l'homme nu, sans chaussures, sans couvertures, sans armes. Et le jour marqué par le destin était venu, où il fallait que l'homme sortît de la terre pour paraître à la lumière.

Prométhée, devant cette difficulté, ne sachant quel moyen de salut trouver pour l'homme, se décide à dérober l'habileté artiste d'Héphæstos et d'Athéna, et en même temps le feu, - car, sans le feu, il était impossible que cette habileté fût acquise par personne ou rendît aucun service, - puis, cela fait, il en fit présent à l'homme.

Prométhée

Frantisek Kupka

C'est ainsi que l'homme fut mis en possession des arts utiles à la vie, mais la politique lui échappa : celle-ci en effet était auprès de Zeus ; or Prométhée n'avait plus le temps de pénétrer dans l'acropole qui est la demeure de Zeus : en outre il y avait aux portes de Zeus des sentinelles redoutables. Mais il put pénétrer sans être vus dans l'atelier où Héphæstos et Athéna pratiquaient ensemble les arts qu'ils aiment, si bien qu'ayant volé à la fois les arts du feu qui appartiennent à Héphæstos et les autres qui appartiennent à Athéna, il put les donner à l'homme. C'est ainsi que l'homme se trouve avoir en sa possession toutes les ressources nécessaires à la vie, et que Prométhée, par la suite, fut, dit-on, accusé de vol.

Parce que l'homme participait au lot divin, d'abord il fut le seul des animaux à honorer les dieux, et il se mit à construire des autels et des images divines ; ensuite il eut l'art d'émettre des sons et des mots articulés, il inventa les habitations, les vêtements, les chaussures, les couvertures, les aliments qui naissent de la terre. Mais les humains, ainsi pourvus, vécurent d'abord dispersés, et aucune ville n'existait. Aussi étaient-ils détruits par les animaux, toujours et partout plus forts qu'eux, et leur industrie, suffisante pour les nourrir, demeurait impuissante pour la guerre contre les animaux ; car ils ne possédaient pas encore l'art politique, dont l'art de la guerre est une partie. Ils cherchaient donc à se rassembler et à fonder des villes pour se défendre. Mais, une fois rassemblés, ils se lésaient réciproquement, faute de posséder l'art politique ; de telle sorte qu'ils recommençaient à se disperser et à périr.

Zeus alors, inquiet pour notre espèce menacée de disparaître, envoie Hermès porter aux hommes la pudeur et la justice, afin qu'il y eût dans les villes de l'harmonie et des liens créateurs d'amitié.

Hermès donc demande à Zeus de quelle manière il doit donner aux hommes la pudeur et la justice : " Dois-je les répartir comme les autres arts ? Ceux-ci sont répartis de la manière suivante : un seul médecin suffit à beaucoup de profanes, et il en est de même des autres artisans ; dois-je établir ainsi la justice et la pudeur dans la race humaine, ou les répartir entre tous ? " - " Entre tous, dit Zeus, et que chacun en ait sa part : car les villes ne pourraient subsister si quelques-uns seulement en étaient pourvus, comme il arrive pour les autres arts ; en outre, tu établiras cette loi en mon nom, que tout homme incapable de participer à la pudeur et à la justice doit être mis à mort, comme un fléau de la cité.

Platon, Protagoras, 320c-322d, trad.A. Croiset, Belles Lettres